Depuis tout petit, Ifrane se demandait d'où venaient les créatures. Parfois il examinait sa main comme si chacun de ses doigts avait une vie indépendante, et il leur demandait: " pourquoi êtes-vous toujours ensemble? pourquoi avec moi?" puis il riait (pas toujours) et se moquait de lui-même. Il retournait à son travail, et dans l'atelier la question ne se posait plus à lui: de ses mains jaillissaient courbes et hachures, zébrages et torsions. Les serviteurs du Temple étaient éblouis par son talent.

L'atelier était à deux pas de la place du Hérisson. L'odeur de la mort imprégnait tout. La peur faisait vibrer les pavés et les murs. Seul l'espace infini de l'obscénité des spectateurs pouvait englober cette horreur, et la rendre grotesque. Lui-même ne regardait jamais les pals.

Parfois il se demandait ce qu'il faisait là.

Un jour, au Temple, il vit un homme étonnant. Leurs regards se croisèrent, et un lien s'établit. Ils finirent par se rencontrer, puis vint le temps où l'homme alla lui-même chercher les commandes du Temple à l'atelier. Il appréciait au plus haut point l'art d'Ifrane. Il s'appellait Tomm; il était Réponse.

Ifrane s'était longtemps demandé comment aborder le sujet, mais finalement le moment vint de lui-même, un soir, sur la place: "comment devient-on Réponse?", et il rougit, un peu honteux.

Tomm sourit, et son sourire était une porte. "Creuse encore. Les Hiérarques du Temple pourraient t'expliquer pendant vingt siècles encore l'origine des Réponses, et leurs liens avec la Puissance des Seigneurs, et leur mépris des femmes, et comment distiller l'alcool sacré, et dans quelle direction tu dois pointer ton cul pour chier, et finalement tu n'aurais rien appris. Moi je te dis: creuse encore; tu m'appelles Réponse, je m'appelle Question."